Да всем чего то не хватает стих
Да всем чего то не хватает стих
А радоваться жизни ты умеешь?
Обрадуйся, а то ведь не успеешь.
Вон как летят стремительно года.
Куда же нам откладывать? Куда?
Ведь ты всё старше. Значит, всё острее
Вопрос о сроках. Радуйся быстрее!
На жизнь хватает. Жизни не хватает.
На жизнь хватает, и не на одну.
Но та одна, что есть, всё время тает
И улетает. Как её верну?
Для грусти нету оснований,
Кочуем в длинном караване
Всех поколений и веков,
Над нами стая облаков,
А перед нами дали, дали.
Показать полностью.
И если полюбить детали,
Окажется, что мы богаты
Восходом, красками заката,
И звуками, и тишиной,
И свистом ветра за стеной,
И тем, как оживают листья
Весной. И если в бескорыстье
Земных поступков наших суть,
Не так уж тяжек этот путь.
Коль мне не светит жизнь другая,
Коль у меня она одна,
То надо кофе пить до дна,
До донышка, до самой гущи,
Растягивая миг текущий.
Небо к земле прилегает неплотно.
В этом просвете живём мимолетно.
И, попирая земную тщету,
Учимся жизнь постигать на лету.
Чтоб надо всем, что ветрами гасимо,
Показать полностью.
Стёрто, повержено, прочь уносимо,
Духу хватало летать и летать,
И окрыляться, и слёзы глотать.
А тот, кто жизнью умудрён,
Не станет лучших ждать времён.
Он будет теми обходиться,
В какие выпало родиться.
Их светом будет освещён,
Показать полностью.
В их тайны будет посвящён,
Пленён их солнечным батистом
И соловьиным майским свистом.
Нырнув с головкой в новый день,
Посмотрит ТАК на луч и тень,
На боль и радость, и обиду,
Чтоб вечность не терять из виду.
*****
Ей-богу, я счастливей всех!
Мне, что ни утро, подношенье:
То пёстрых крыльев мельтешенье,
То снега соболиный мех,
Показать полностью.
То жар рябиновых огней..
На мой вопрос: «За что мне это?»,
Не дав мне ясного ответа,
Жизнь прошептала: «Мне видней».
Стихотворение Ларисы Миллер «Да всем чего-то не хватает…»
Да всем чего-то не хватает…
С каждым годом дороже все даты.
С каждым годом дороже все даты,
С каждым днем всё снежнее висок,
И никак не привыкнуть к утратам,
Мы надеждой живем, что есть Бог…
С каждым годом дороже все даты,
Научились ценить свою жизнь,
Опыт, мудрость — мы этим богаты,
Повторяем себе — «продержись»…
С каждым годом дороже все даты,
Понимаем, что время летит,
Каждый миг, каждый вздох — благодатны…
На отпущенный жизнью лимит…
Время, время, время… Талая вода.
Утекает время, неведомо куда.
Время — это тайна, что нельзя постичь…
Время — это таймер, под названием «Жизнь»!
Время — это выдох, а быть может — вдох,
Время это миля, а быть может — крок.
Время — это много? В сущности, пустяк.
Время это воля, что длиною в шаг.
Время многогранно, не объять его…
Время — это все? Оно же — ничего.
Время не ускорить, его нам не унять…
Что же остаётся? С мудростью принять.
Время — наш учитель, он же, и судья…
Время — наш хранитель, и друг наш до конца!
Время лечит раны, усмиряя боль…
Время зная правду, ведёт нас за собой.
Время всех рассудит, время всех поймёт,
Время — есть пространство!
Время — есть любовь!
14 сентября 2020 г.
Есть время летать, и есть время ходить по земле,
Есть время молчать, не участвуя, лишь наблюдая,
Есть время подумать и время признаться себе,
Что часто неправильный путь выбираем…
Есть время раскаяться, время учиться прощать,
Есть время молитвы и время принятья решенья,
Есть время попытке, и время есть, чтоб осознать,
Что легкими в жизни бывают одни пораженья…
Лариса Миллер. Любимые стихи ( 12 ). Часть 3
* * *
А лист поведал мне, пока летел,
Что покидать он ветку не хотел,
Что жил на свете до смешного мало,
И я его прекрасно понимала,
И, своего волненья не тая,
Ему кивала: мол, и я, и я.
* * *
Не дай-то мне Бог до копейки
Истратить словарный запас.
А как же прилипший к скамейке
Листок, что намок и погас?
А ветер, который хлопочет
И носится взад и вперёд?
Он тоже участия хочет.
Он тоже внимания ждёт.
И даже дождинка, тревожа
Страницу мою, что бела,
Мне шепчет: «Скажи, что я тоже,
Я тоже на свете была».
***
Тончайшим сделаны пером
Судьбы картинки,
И виснут в воздухе сыром
На паутинке.
Летящим почерком своим
Дожди рисуют,
И ветер лёгкие, как дым,
Штрихи тасует.
. Рисуют, будто на бегу,
Почти небрежно.
Я тот рисунок сберегу,
Где смотришь нежно.
Живу, покорна и тиха.
И под сурдинку
Колеблет ветер два штриха
И паутинку.
Жизнь – исчезновение
Каждого мгновения,
Всех до одного…
Ты другого мнения?
Выскажи его.
Я краткость люблю, но не летом, не летом,
А летом я медлю с вопросом, ответом,
Того же хочу и от летнего дня,
Хочу, чтоб он был не проворней меня,
Хочу, чтоб он длился и длился, и длился,
В задумчивость впал или в грёзах забылся,
И чтобы, задумавшись, сбился с пути,
Совсем позабыв, что он должен уйти.
А сегодня в окно поглядела: весна.
Сразу комната стала для жизни тесна,
И туда захотелось, где свет и свобода,
Чтоб ломило глаза от небесного свода,
Чтоб легко по осевшему снегу идти,
Как весёлая девочка лет двадцати.
Жизнь и без цели хороша.
Жизнь хороша без всякой цели.
В ней вместо цели звук капели
И снег, что падает шурша,
Глазок скворешни, писк птенца,
И тень в жару, и ветер в поле,
И затиханье острой боли,
Которой не было конца.
***
И всё же порой возникает
Желание выть на луну.
Ночь слушает и не вникает,
И я ей не ставлю в вину
Её безразличье, тем паче,
Что мне и сказать-то не в мочь
Зачем на тоску свою трачу
Такую красивую ночь.
***
Надеюсь, когда люди умирают,
От дома ключ у них не отбирают?
Кто знает, как всё сложится у них,
Когда оставят их совсем одних.
Кто знает, как всё может обернуться.
Я, например, планирую вернуться
И в летний день, а, может, под шумок
Дождей осенних вставить ключ в замок.
Нам всем всегда чего-то не хватает.
Нам всем всегда чего-то не хватает,
Чтобы себя счастливыми считать;
Свет радости глаза не отражают
И счастья на лице не прочитать.
Счастливые мы или же несчастны?
К кому и как себя определить?
Дай нам Господь, не унывать напрасно,
А как-то взгляд на жизнь свой изменить.
Свой взгляд – чтобы во мраке видеть звёзды,
В молчанье Божьем понимать ответ,
Не горевать о том, что нынче поздно,
А просто верить в завтрашний рассвет.
Ведь счастье – относительное слово,
Наверное, чтоб это понимать,
Должны мы взять несчастья за основу,
И всё в сравненье с ними принимать.
Несчастье там, где в Боге нет опоры,
Где нет надежды и где света нет.
Когда бросают бедствия и моры
Народы в нищету на много лет.
Несчастье пережили наши деды,
Кому на Колыме достался срок.
Они о счастье не вели беседы,
Их вечной темой хлеба был кусок.
Несчастья реки пережили вдовы,
Гонения, репрессии, война…
В пол века не пришлось на них обновы,
Детей голодных плач лишал их сна.
Но и сейчас несчастья в жизни много
И если нам бывает тяжело,
То нужно оглянуться на дорогу,
Которой горе ближнего прошло.
И посмотреть на тех, кому труднее,
На тех, чья доля круче и больней,
Им сострадая и за них болея,
С судьбою легче справиться своей.
Несчастье не кончается на свете,
Течёт по человеческой тропе…
И тьма, которая за всё в ответе,
Предстанет перед Богом на суде.
Тем тяжело, кто Господа не знают,
И своё горе к Богу не несут…
А христиане, если унывают,
То слышат Божье: Я с тобой, Я тут.
Поклонимся Ему в хвале сердечно
И славу вознесём в простых словах.
Ведь счастье и несчастье – скоротечно.
Блаженство же навечно! В небесах!
Да всем чего то не хватает стих
Миллер Лариса Емельяновна — поэт, прозаик, переводчик. Окончила Институт иностранных языков. Автор многих книг стихов. Постоянный автор «ДН». Живет в Москве.
* * *
Зачем-то мир на части света
Разбит. О, странная планета!
Зачем на части свет рубить?
Его же надо весь любить,
Весь белый свет, за то, что светит,
И он взаимностью ответит.
* * *
Земное население ранимо —
Не хочет знать, что всё непоправимо,
Безрадостно, бесцельно, безнадёжно.
Давайте перестанем, если можно,
Упоминать всё это в нашей речи.
Давайте будем говорить при встрече
О чём-нибудь надёжном и весёлом,
Чтобы не страшно было новосёлам
На шарике земном располагаться.
Они ещё успеют испугаться.
* * *
А знаете, кто входит в двери без стука?
Тоска неизбывная, горечь и мука.
А знаете, кто осторожно стучит,
Войти не решаясь, под дверью торчит,
То чуть приближаясь, то робко маяча?
Да, вы угадали: везенье, удача,
Успех, что войти не решается в дом,
Поскольку он сам себе верит с трудом.
* * *
Да всем чего-то не хватает.
То снег зачем-то быстро тает,
То утро поздно настаёт,
То тёплых дней недостаёт.
Всегда чего-то недостаток.
Но, проживая дней остаток,
Вдруг вижу — недостатка нет
Ни в чём. Лишь не хватает лет
На то, чтоб перестать сердиться
На жизнь и ею насладиться.
* * *
Влюбиться и ходить за счастьем по пятам,
В полёт ночей и дней без памяти влюбиться.
Иного ничего от жизни не добиться.
Всё остальное блажь — ищи хоть здесь, хоть там.
Ты только для того сюда и занесён
И втянут, чтоб ходить, как посуху, по водам.
И если сей роман чреват плохим исходом,
То даже и тогда, ты навсегда спасён.
* * *
Дни и ночи мои — чёрно-белые ноты,
Вы — тенёта мои, западня и тенёта.
Я попалась в силки, но в силках я не бьюсь,
Потому что порвать их безумно боюсь
И услышать боюсь от расстроенных клавиш
Чёрно-белых моих: мол, беды не поправишь.
* * *
Наверное, я в списке белом
У небожителей. Ведь в целом
Я экземпляр-то неплохой,
К чужим страданьям не глухой,
И занята приличным делом:
Я дни не просто так влачу,
Я слово так и сяк верчу,
Ища к нему подход, отмычку.
Поставьте в белом списке птичку,
Пометив, что я жить хочу,
Покуда признают слова
Мои особые права
На их загадочную душу,
Чей мир напрасно не нарушу.
* * *
А я люблю гонимые слова,
Немодные сегодня сантименты
Про всякие счастливые моменты
Той жизни, что банальна и нова,
Из коей душу так спешат изъять,
Как некогда изъяли букву ять.
Небо стоит того, чтобы снова проснуться,
Утро стоит того, чтоб в него окунуться,
Воздух стоит того, чтоб дышать глубоко.
Вишня белая-белая, как молоко,
И зарянка на ней меня ждут с нетерпеньем,
Чтоб заняться со мной трепетаньем и пеньем.
* * *
Вот ветер любит облако ваять,
А я люблю под облаком стоять
И в высь глядеть, задравши подбородок…
Всё сочинил весёлый самородок,
Который вряд ли отдавал отчет
Себе и в том, куда всё потечет,
И в том — зачем, какой во имя цели,
И в том, как жить душе в болящем теле
И как потом ей расставаться с ним,
И чем ей жить — мечтами? Днём одним?
* * *
А в России живя, мы загнуться рискуем,
Вне пределов её по России тоскуем —
По безумной, опасной, несчастной, родной,
По России, что быть неспособна иной —
Дружелюбной, весёлой, счастливой, терпимой,
Жизнью нежно обласканной, с ней совместимой.